A Roma ce sta una battuta che recita pressapoco così: sto male, portateme all’osteria. Dal Brasile arriva na notizia che te lascia senza parole. Na donna, pe richiede un prestito in banca, ha pensato bene de portà lo zio in sedia a rotelle, peccato che er poveromo era morto. Nun contenta ha provato a fallo firmà prendendo la mano dello sciagurato co l’impiegati che se so insospettiti dar colorito nun proprio roseo dell’uomo. Se nun fosse tragico ce sarebbe da fasse un sacco de risate, perché la donna, quanno l’hanno scoperta ha detto: “Stava bene, deve esse morto quanno è arrivato qui. Abbassate sta aria condizionata, che la gente poi more.” (nun ha detto proprio così, ma er brasiliano nun lo conosco). La storia è finita co la donna denunciata e l’omo ar cimitero co la bara blindata che nun se sa mai. Dentro sto racconto ce sta la disperazione, l’ingegno e la sfacciataggine de un essere umano. Se un giorno me dovessi sentì male portateme all’ospedale, al limite all’osteria, ma nun me portate in banca, perché i sordi li danno a chi je pare, anche a li morti, ma nun li danno ai poveracci.